Cinco de la tarde de un jueves de otoño. Dejo de escribir y le pregunto a Flor si quiere facturas. Nuestro hijo duerme y es un buen momento para merendar. A la tardecita tengo partido de padel. A la noche ensayo de una obra de teatro. Es tan solo un día más en la vida. Cuando estoy por salir de casa me suena el teléfono. Es una llamada de Patricia, la mujer de mi hermano. Sonrío antes de atender. Pienso que es mi sobrino Salvador que suele llamarme desde el teléfono de su mamá para invitarme a cenar. Pero cuando atiendo la que habla es Patricia. —Juan Cruz tuvo un accidente. ¿Podes venir al hospital? Lo van a trasladar en helicóptero a Rosario. Estoy acostumbrado a escribir sobre situaciones como éstas. Es un recurso que suelo utilizar en mis escrituras. Una escena cotidiana, con conflictos costumbristas que en un momento pega un giro sorpresivo y desconcierta a los personajes. Me parece increíble que me esté pasando una escena así en mi vida real. Pero ahí estoy. Con el teléfono en…
Mi hermano es una persona puteadora. Ojo, no es un tipo mal hablado, de esos que no pueden decir dos palabras sin recurrir a una grosería. Es más, es muy raro que lo escuches putear fuera del ámbito familiar. Y nunca la puteada va dirigida directamente a un tercero. Es muy respetuoso con el prójimo. Pertenece a esa clase de gente que putea por descarga, para alivianar una situación estresante. La recalcada concha de tu madre es su puteada más recurrente. La utiliza cuando se le pincha una goma de la camioneta o cuando no le funciona el celular. A mí me encanta esa puteada. Sobre todo cuando pronuncia la palabra concha. Le pone un énfasis a la con, arrastrando la consonante, la connnnnnn y remata chadetumadre todo junto, como si fuese una sola palabra. Tiene puteada para los estados del tiempo: frío del orto, puteada italiana: porca madonna, y enojos eclesiásticos: Dios y todos los santos conchudos. También se autoputea. No sé si existe esa palabra pero parafraseando a mi hermano, me importa tres carajos si no existe. Cuando…